Ayudarme no podrás
mis vidrios se perdieron en la nieve.
Estoy solo muy poco en esta soledad
y solo en mi sal me sumerjo...
Lejos de las flores
está el mar
Lejos de mis lodos
la penumbra.
Miente el dios del tiempo
su eternidad
Ya no será de arena
el miedo ocre de las lunas.
Despierto
entre los rostros que ríen
No lloro
más de lo que me dejan mojar.
El vacío es turbio
como las copas mudas
tiñendo el cosmos
Llegó la seña:
‘La sombra desata su cuerpo
y me cubre...'
G. Nakazato 19/06/04
Miraba con cuidada emoción su reflejo... Todo coincidía: su cabello, en el dibujo de la ceja izquierda, apenas apoyada sobre el párpado mudo (interrogativo); adjunto a esos ojos negros (pupilas ocultas) que tan cómplices como sus manos, dibujaban el contorno de la entraña bravura...
Se pincharon los labios, estaban resecos, solo la fibra delgada de su piel amordazaba la angustia...
Y una pequeña flor, una herida roja, sostuvo marchita la mueca hostil del desamparo...
Fondo negro en la floresta
Fondo negro en la floresta,
dónde será el siglo en que grites la espesura?
Tus voces mutantes pendulan golpes en mi tórax,
presurosos y sin aire,
como esta muerte agazapada.
¿Vendrán lo cuervos de tu ira?
¿Serán tan rojos como dicen?
En la vejez de las ventanas
se escuchan alas desde lejos...
¿No ves que el tiempo se ha caído
y está despierto ahí en mi cama?
7/octubre/98
Coraza de gasa
Coraza de gasa
Desnuda (sin piel)
¿Serás vos la que anda por la casa?
¿Serás la que duerme descalza y se despierta en el cuarto naranja,
al cuidado de ojos consternados (o mudos)
que te arrullan y te llevan con cuidado hacia otra parte?
¿Serás vos la que presiente estar vacía
y entre nubes de nácar y a la vez, sin alternativa?
¿Y si no hay respuestas?
¿Y si todo lo que digo es la dolorosa marca
del cigarrillo indeleble que me apagaron en el cuello..?
8/oct/'98
Novenas Nocturnas Una noche como cualquiera, una soledad de uvas lentas se empecinó en caer en la trampa de las novenas nocturnas, y digo bien, aunque tan solo sea una metáfora enferma de ésas que no dicen nada, aquí, en el ambiente terreno.
Subyugado y en sombrío espasmo me dilato, me proyecto, me nutro -in vitro- e imploro, aunque más no sea implorar.
- Es una medusa, comprime y dispara-, agregó ‘la tonta'. Nombre supuesto otorgado en los tiempos de la renaciente- reciente luz de enamoramiento... - concluyó de un tirón el niño de la pluma y dicho y hecho, echó a seguir...
A esto
éstos
que son todos estos llantos borravinos que susurran como sorbos en el frío de esta copa, en el frío... Brujas que se fuman lo esfumable, lo insurrecto, lo ideal...
Por lo nuevo de este abrazo...
Por el viento de tus labios y de tus manos
que es todo esto...
Carta a Marilia en el café
Esto de andar eventualmente entre lazos consigue esfumar lo que no consigo, todas las cúpulas en movimiento en la hojarasca del serpentear de los vientos...
Canta ama tanta tierna, sublime en la habilidad de dispararme en sonrisas divinas y amarillas todo el amor...
Como en común acuerdo nos tuvimos en un último beso y bajó del umbral mutando en alada mariposa, casi naranja, casi violeta, casi todo. Perfecta flor de la tormenta.
Entonces, te bebí como en colores. Borravino me encendí y fui completamente tuyo en mi alegría. Amé tu silueta en el pasto, en el parque oscuro de la noche, en las escaleras del décimo piso, contra las babas, contra la pared, contra tu soplo y a los gritos. Con fuerza de labios, lenguas y manos y movimientos supuestos de profundo intento orgásmico en las ropas.
No olvido tu sangre en mi vientre, ni siquiera tus ojos...
Tus ojos, lejanamente tristes. Suaves, cercanamente bellos...
Yo sé que me olvidan (inexorablemente me olvidan) y dibujan el descanso para llegar así al silencio de la verdadera música; la que no se oye, la que se suicida en primaveras o en visitas del verano. Esperadas, por cierto.
Yo sé, pues ya te conozco, y no confiar en el credo significa decirme adiós... Bonita, princesa bonita... Bonita... Sencilla, agradable persona... Gran amor de mi pequeña vida... Más allá...
Del sueño a las palabras (tan torpes las pobres)
Tan chiquitita, en uno de mis hombros te dejaste llevar hasta las sombras de un banco del parque solitario. Esperando el amanecer retorné hacia un par de horas, en que agotar los recursos, era cuestión de mirarte y mimarnos en brisas caricias.
Ya nada dura lo suficiente, ya nada dura demasiado. La precisión cronométrica ha usurpado ponzoñosa los recintos del cristal (delicada piel del agua), cajita sonora que guarda los ojos y los besos más intensos.
Aromas, timbres, temblores. Latidos, frecuencias e intensidades. Al menos eso, es lo que me queda del cóctel de situaciones vividas.
Pero lo que más me condena es esta reflexión de las tres y cuarenta y cinco, momento en el cuál te extraño, mientras sé que estás dormida, mientras tus párpados duermen y no están-.
- Quisiera saber qué es lo que ven:
-Fosforescencias? -
-Peces azules?-
- Nubes sin nubes, tules de nubes, tules innubes?
Nubes innubes en este cielo en el que te imagino contenida entre las sábanas, hermana de mis sueños y principios.
Ya sos mucho más que un nombre. Llegás y te vas. Y sin robarte más de tu tiempo y de tu cansancio, yo también me voy...
Dos pasos y te veo de espaldas, tu cabello negro (que ya casi es el mismo). Te miro pensando en que tal vez me mires (sonriendo), para así reencontrarnos en estos abrazos llenos de un misterio que no deja de ser sincero y que a veces se transforma en mariposa, que parpadeando se posa en la corola de tu boca.
Aunque la negrura de la noche te hizo parte de su esencia y me quitó cualquier posibilidad de beso final. Aunque ya en ese instantáneo y acordado ‘sin adiós', habíamos coincidido en que las despedidas se hacían dolorosas, hasta el punto en que resultaban contraproducentes; tuve el enfermo deseo de que dieras media vuelta el rostro, para así encontrarnos en el aire cruzado de nuestras miradas.
A Marilia, desde algún árbol, desde algún día, desde algún astro...
Te ves tan cambiada, aún más violeta. No es que caiga en la melancolía, es que necesito del diálogo cálido y de tu carcajada entera.
No estoy solo aquí en mi árbol, las brisas de marzo y sus amaneceres me animan bastante, yo diría que lo suficiente. Pienso en que algunos jilgueros se animarán hasta mis brazos. Tal vez las músicas (las de sus alas) me armonicen la savia, sonidos enteros de cielos turquesas, naranjas y fucsias...
Te veo mañana derramada a mis pies?
Recomiendo, recorras tus páginas y tus dedos, por las sombras de mis ramas, las que apuntan hacia el valle, hacia el valle de los aires de tu sonrisa plateada...
Algunos ciervos me susurran las cercanías de un mar atiborrado de corales, donde habitan hipocampos, medusas y extrañas caracolas que en su interior cantan ecos furiosos y futuros; cantan los latidos que las habitan...
- ‘Nos vemos en un tiempo, la canción será de agua...' - Dicen.-
Y entre visiones, delicados mundos se abrazan, se chocan. Naturales, inexplorados u olvidados, se queman, se intoxican, se mueren... Y se dejan ir, como burbujas pululantes (ingrávidas?) Que secas implosionan, se comprimen en algún punto anacrónico del cosmos; quizá a la espera de alguna reacción, algún mero soplo de vida.
La tierra y sus diminutos seres me conviven, solo sueño cuando observo los colores y texturas que me regala el cielo. Es ahí, cuando el cambio imperceptible de paletas celestiales impacta en mi corteza y todas son estrellas y todo es tan cercano, tan cercano que es de plomo y me ahoga, y el fin es inexorable.
Inmóvil, a cinco segundos del perecer; los pájaros, las risas, las caracolas y sus ecos, tu voz y el corazón que tatuaste en mi madera, todo y aún más expira conmigo.
Y así los días...
Y así los astros...
Y así, los días de los astros...
CODA
Aún los veo
como dos continentes
abrazados bajo la inestable noche.
Sintiéndose sintiendo, la energía desplomarse en pedacitos...
Un brazo por acá
una oreja por allá.
El alma estallando en cada poro del cuerpo.
La mente bombardeando momentos de ternura
(pretéritas luces titilando como estrellas en el universo del recuerdo).
Ella se reía con toda la cara.
Él la miraba y se entregaba
y se confundían
y eran nexo.
Y eran ese punto de fuga mirándose a sí mismo (como al revés).
Dando vuelta los ojos
y viendo cada diástole
cada sístole
como medusas rojas
como flores
como guirnaldas navideñas...
Como glóbulo que recorre
hasta el último punto (de la tierra?)
Aunque pude estar equivocado
y ellos jamás se percataron de tal sentimiento
por demás surreal.
Ahora me atrevo a pensar (muy para conmigo mismo)
en que sus rostros estaban tan iluminados
que no había más amor
que esa sola gema
perdurando en esos niños.
Gastón Nakazato
La Plata (Bs. As.) 1997 - Oberá (Mnes.) 2001
Amarillo papel sobre césped azul.
Verde cala contra blanca botella.
25/sept./'98.-
Los cielos fatales y los hombres nubes,
reconocen los nueve mares y los mueven.
Mas el viento aún inventa sus molinos,
y la rudeza de las redes
Los hilos y sus tramas...
Un campo exhala el olor del trigo latente
que dejó de saber a amapolas...
- Esto, no se hace- dijo-, y bebió con el plato pegado a la boca. Sorbiendo gulosa y emotivamente el jugo final; el del fondo de la fuente.
- El jugo del tomate es una exquisitez -prosiguió- derramada y satisfecha, hacia atrás y con las piernas blandas y estiradas.
El ángel la miraba y escribía...
-Vos, me mirás y analizás - retornó sentenciosa -, es probable que necesites explicarme... O explicarte?
-Por qué hacés eso, ángel?- En las respuestas no siempre está la esperanza.
Los anhelos son los brillos que en tus ojos...
Y se calló... Y siguió durmiendo...
24/sept./'98.-
de los cielos derramada,
líquido reloj de la vida
vuelto espejismo mudo evaporado...
La angustia y el reino,
todo se hizo sed.
La conciencia frágil
solo nombra el sudario del sol en los días que nos restan.
Ni el susurro de los huesos y la piel
desmoronados por la inmensa tarde,
podrán abrir sus ojos
ante el viento de moscas que los parpadean,
que infectan hasta las lágrimas
de ese niño negro y su hábitat de cobre,
resumido en plegarias que se pierden
en aéreos desiertos inhabitados ya,
pues hasta las nubes se han quedado sin alma.
Desde una tarde de sombras bruscas,
donde busco echar mis miedos,
algo por si acaso se me nublen los dedos...
Algo pronto así se desnudará...
Sal que escondes amor:
salvarías mi ser si las lilas están ya sin sombras?
Se sudario del sol, sed del dios de las manos...
Pienso desde ultrasombras
que mi ser se expande hacia otra esfera.
Me voy ya
desde un lejano paraíso
a olvidarme
de mi...El 'oscuro' japonés perdido en sus jardines de lodo y de miel en sus manos, piensa que le sucede una canción y no le sale. Siente que está cerca, pero no le sale... Demasiado boldo lo ha dejado... cómo decirlo?
Tanta inmediatez le ha ensombrecido el iris... el parpadeo sensual se le derrite como lava fundiéndose en estanques... Y la piel se hace sonora, se vuelve delicada... aromada...insípida(solo porque no se la prueba). Solo porque uno no quiere arriesgarse al alud de la naturaleza más increíble: las garras chapoteando en las aguas...
Todo podría resolverse como un juego. Pero no se trata del juego. No se juega al 'sacarse la piel'. Pero quiérase, o nó; uno jamás debe admitir que está penando, que le duelen las mustias señas de lo que se fue, de lo que cambia de apariencia, porque la luz que le pega, sucede entre otros cromos, entre otros limbos de frases y besos, de musas, de roces de sueños......Pero si así nos iremos volando con los pájaros hacia otro eterno...?
las puertas, las ventanas, los espejos...
Cheers!