In loto

El 'oscuro' japonés perdido en sus jardines de lodo y de miel en sus manos, piensa que le sucede una canción y no le sale. Siente que está cerca, pero no le sale... Demasiado boldo lo ha dejado... cómo decirlo?

Tanta inmediatez le ha ensombrecido el iris... el parpadeo sensual se le derrite como lava fundiéndose en estanques... Y la piel se hace sonora, se vuelve delicada... aromada...insípida(solo porque no se la prueba). Solo porque uno no quiere arriesgarse al alud de la naturaleza más increíble: las garras chapoteando en las aguas...

Todo podría resolverse como un juego. Pero no se trata del juego. No se juega al 'sacarse la piel'. Pero quiérase, o nó; uno jamás debe admitir que está penando, que le duelen las mustias señas de lo que se fue, de lo que cambia de apariencia, porque la luz que le pega, sucede entre otros cromos, entre otros limbos de frases y besos, de musas, de roces de sueños...

...Pero si así nos iremos volando con los pájaros hacia otro eterno...?